Manos..

Manos. Cubiertas de cera, de velas ardiendo en noches sin ellas. Manos de seda. Las mías impacientes que a las tuyas esperan. Heladas por pena. Congeladas en un tiempo que siempre exagera. Un tacto al primer contacto que impacta de aquella manera. Manos que frenan. Las mismas que contemplan de lejos la escena. Las mismas que pueden hacer arder la tierra. Manos que se valen por si solas y que siempre encuentran la manera. La manera. La manera en la que se delatan antes de que alguien se de cuenta. Transparentes y delgadas líneas perfectas que quieren tocar el cielo y lo rozan a duras penas. Manos rectas. Desde una boca firme hasta unas piernas temblorosas. Manos que inyectan silencios a golpe de otras cosas. Mis manos, las que destrozan todo aquello que tocan. Manos envueltas en aquí y ahora que juegan con traslúcidas gotas. Resbalan por los dedos tus notas. Retumban en el techo hasta volver de nuevo a la boca. Manos de otra. De esmaltes de colores que ocultan historias rotas. Manos suaves, lo sabes, no te hagas la tonta. Manos en pieles que cortan. Que encajan para luego romperse cuando ya no se soportan. Manos, tapando ojos que lloran. Manos que ya no se importan. Manos son menos dedos si nadie las toca..

Una y otra, otra y una..

Y una que alargó la mano por coger el fuego, y otra que miraba de reojo para apartar su vista luego, y había otra que en la distancia contemplaba el juego, cuando eran labios ansiosos, los de una de ellas los que reclamaban besos, dejar de mirar al resto y mirar a lo lejos, fijarse en la oscuridad que daba forma a un pasillo que podría ser perfecto, ella debió de pensar "si se acerca, me alejo" y moría de ganas la otra de sentir en su cara su aliento, y otra vez que una pasaba la página de un mismo cuento, y otra que leía lo que le daba la gana leer mientras quedase tiempo, "que más da" pensaba ella siendo la que cargaba más peso, si una de ellas no tiene nada que perder y la otra quiere hacerlo, tuvo ganas de decirlo en alto y de dejar claro sus deseos, ella estuvo a punto de hablarle claro y claramente no supo hacerlo, pensó en que prefería un no conciso si este era cierto para seguir su camino aunque andase lento, por que cuan ridículo puede llegar a ser el hecho de seguir intentando coger el fuego, si quema igual que antes y nadie quiere ser el hielo, una de ellas piensa que les falta un momento, unas palabras o un zanjar los hechos, pero la otra parece que prefiere seguir arrastrando muertos dejando todo abierto, pues si abres, pensaba una, entro.

En Nuestras Manos..

Dijo " A mi pocas cosas me importan" , mientras se encendía un cigarro que le supo a mentira rota, escondía su cara entre un abrigo de color ceniza que contrastaba con su cara roja y hacía parecer que estaba atenta a varias conversaciones tontas. Creí ver manos forzadas al igual que bocas, pensé en piezas que no encajan, las cojas por donde las cojas, y que al final, por torpeza y por falta de tacto, destrozas. Me alejé de todo y de todas, con una cabeza que asentía mientras mi mente jugaba sola, y me dije, a mi, a mi misma y a mis cosas :" por qué adornamos mentiras alimentando de esa manera a un ego que llora?" La pureza distingue a las personas, hay quien porta un escudo machacado por miedo a que los golpes le hagan vulnerable ante los ojos de otras y quien lucha a pecho descubierto levantándose cada vez que le aplastan unas botas. Es como el que tiene muy poco que decir pero apenas cierra la boca, o la que mira de reojo, siempre, desde el otro lado mientras sujeta una copa. Apariencias son piedras gigantes que cargan espaldas flojas, llegará un momento que no puedan tus huesos seguir juntos ante tanta tonta prosa y caigan al suelo formando decepciones distintas en distintas baldosas. Ser oscura y vestirse de rosa, la piel es piel y sin querer es la que marca según que cosas. Me gusta verlo desde fuera y sentirme orgullosa, soy la osa polar que desde el cielo destroza, no quieras competir conmigo, de verdad que no quiero hacerte sentir fragilmente penosa. Está en nuestras manos hacerlo bien o seguir jugando a mentiras piadosas.

Creo que..

Sabes lo que creo? Que nos puede el ego, que lanzamos discursos sin importarnos la réplica que venga luego, que tod@s queremos ganar el juego, que los ataques más dañinos son impulsados por el miedo, que escupimos frases que no nos creemos, que cuidamos apariencias que desaparecen de puertas para adentro, que alimentamos fuegos, que nos apuntamos sin motivos, un@s a otr@s, con el dedo,que nos ciega el color del dinero, que pensamos que al final siempre pierden los buenos, que damos por perdidas las batallas con las que no nos atrevemos, que imponemos, que juzgamos sentimientos, que nos creemos mejor que cientos, que nos amoldamos a los mismos cuentos, que somos intransigentes con aquell@s que no tienen los mismos cimientos, que ladramos mucho y mordemos sueños, que echamos la culpa al tiempo, que valoramos mal momentos y tachamos en primeros encuentros, creo que hacemos oídos sordos frente a todo aquello que no nos afecta de lleno, que suplimos cariño con obsequios, que apenas desobedecemos, que nos enfadamos con quienes comparten el mismo techo, que nos callamos ante hombres de negro, que nos matan y no estamos muriendo, que nos vale el hecho de tener un sueldo, que nos roban dignidad a la par que dinero, que seguimos cayendo, creyendo y sufriendo, que nos disfrazamos de héroes y heroínas sin serlo, que ahogamos penas en vasos con hielos, que nos permitimos privar de derechos a quienes están viviendo en infiernos, que etiquetamos por desconocimiento, que no ayudamos si no ganamos con ello, que fallecemos a balazos de armas que estamos vendiendo, que seguimos llorando en silencio, que seguimos rebaños hacia precipicios eternos, que somos reales solo de pequeños, que pegamos con palabras que ocultan secretos, que queremos a medias y exigimos amores completos, que no aprendemos, creo que nos guiamos por lo que relatan los cuentos, que vestimos telas hechas con sangre de niños hambrientos, que pensamos según nos marca una sociedad que nos está pudriendo, que estamos criando a una generación de lentos, que nos aguantamos los besos, que llamamos loc@s a l@s que se salen del tiesto, que no levantamos la vista de nuestros teléfonos y que nos estamos perdiendo un mundo que podría ser perfecto.