Serpiente..

Sube tan alto que no ven mis ojos donde empieza, ni donde va a llegar, aquello que, por derecho tiene un final. Creí tocar, alguna parte, un día, una escama del recorrido que recorre mientras corre y ahora, antes de que se borre, lo hago recordar, fuerte en mi cabeza, hasta retumbar cada certeza que se me debió escapar, siendo espuma blanca con burbujas que trae una y otra vez el mismo mar, que solo es sal, que siempre es agua y me acaba por mojar. Cuerpo seco entre tanta frialdad, que siempre siente por detrás, de cara a la pared sin molestar, por estar hecho de palabras que nunca sabe expulsar su boca de cristal tan frágil que tiene miedo hasta de coger aire para respirar. Y entonces muere estando viva envuelta en esa serpiente de colores que le roza al pasar entre sus dedos que tienen miedo de tocar. En su pecho rocas pesadas que oprimen a las hadas que no han podido escapar, pues estaban aburridas de tanto esperar, viejas mueren aplastadas por los temores que las han hecho exhalar últimos alientos que ahora se van para flotar con todo lo que nunca ha existido ni será nunca verdad. Yo no lloro, veo como se alza el logro simulando voces de ogros que me quieren asustar. Viajes son paisajes que me ven pasar. Que alto vuela, o corre o se deja de alcanzar. Son mis ojos asfixias que secan mi garganta cuando les da por pensar. Cuatro paredes que parecen más, que se hacen pequeñas entre ojeras y malas lenguas que preferiría cortar. Estalla la máquina a ritmo de latidos que nadie sabe identificar y que más da y que menos quiero, si son mis consuelos los tuyos y peores los que son ajenos. Quiero desgarrar mi piel al mismo tiempo que sangra mi propio cerebro hasta quedarme vacía por fuera y ser solo por dentro un agujero negro, directo al cielo, para verte la cabeza, serpiente que miente y por saber el principio de todo aquello por lo que empezó este juego, joder que ya no me acuerdo.

Qué No..

Otro día más y otro día menos, la historia cambia según la miremos, datos probados son los que marcan la diferencia ante lo que no vemos, seres ignorantes prefieren seguir ajenos alimentando falsas teorías en sus cerebros, huecos, escuetos, limitados a causa de falsos discursos anclados en el tiempo, podridos, viejos. Sus excusas estudiadas frente a problemas serios son las zancadillas por las que alguna vez nos caemos y cuando alzamos la voz están ahí los primeros con sus primeros: " ya, pero..". Ridículos en sus formas, sucios en su juego, mentalidades cerradas presumiendo ser agujeros negros. Y lo tengo cerca, me da de lleno, pasaba por alto pequeños detalles y callándome, casi sin querer, me reía con ellos, gracias sin gracia llenaban momentos, acusaciones injustificadas como argumento, miradas cómplices de asentimiento, baratos discursos arropados por ego, por miedo, por la comodidad de poder seguir soltando tales burradas desde sus tronos de hierro. Hace ya tiempo que dije "yo ya no juego, yo ya no quiero", pues estoy orgullosa de haber nacido en este cuerpo y haré cualquier cosa por defenderlo. Crees que Me insultas con palabras que en el diccionario no encuentro, ponerse en otra piel de vez en cuando debería ser asignatura obligatoria en el colegio, pero no, no nos enseñan eso, nos segregan por sexos, desde bien pequeñxs nos marcan la diferencia que se palpa, luego, en los recreos, es bien sabido que el rosa es para las niñas y en el caso de ellos, quien elija ese color se le estará viendo el plumero, si prefieres balones antes que muñecas a las que les crece el pelo serás la "marimacho" que ellos critiquen por llevar pantalones vaqueros. Y crecemos Viviendo con la idea de que la sociedad nos marca el camino correcto, no solemos analizar cada mensaje oculto que oculta un sistema patriarcal que da miedo. Es más cómodo mirar para otro lado y restarle importancia a cada detalle alegando que es algo pequeño, "solo es un chiste" te dicen riendo, "no te lo tomes así, mujer" y acto seguido te piden el teléfono. Pero en qué nos estamos convirtiendo?, en vez de avanzar, retrocedemos, restando méritos, imponiendo modelos mal construidos sobre terrenos que dejan ver antiguos cementerios que esconden cadáveres que están renaciendo. Carteles machistas que casi tocan el cielo, tengo un tak en el bolsillo con ganas de prender fuego, no voy a consentir que me grites desde lejos cuando voy de camino al metro y de cerca muchísimo menos, te planto cara por que lo que tu ves correcto no tiene derecho, me digas guapa o feo monstruo del infierno, invades mi espacio desde el momento en el que tu mente piensa que es apropiado hacerlo, he visto a pocos hombres sentir ese miedo cuando han de pasar cerca de un grupo de mujeres que están en la calle pasando el tiempo, los telediarios apenas hablan de las que están sufriendo, pactos de estado contra violencia de género siempre en segundo plano frente a hombres forrados de pasta televisados en un campo verde corriendo, pancartas reclaman cuerpos, los nuestros, es fácil verlo si quieres verlo, está en la calle, en el trabajo, en los colegios. Chavales detrás de redes sociales escribiendo barbaridades aplaudidas por tantos paletos. Que yo no soy el problema ni lo es mi cuerpo, que no es la ropa que vista ni soy culpable de cada acto violento, que no consiento, es mi "no" el único argumento que vale frente a tu intento. Tu Matas, yo sigo Viviendo.

Manos..

Manos. Cubiertas de cera, de velas ardiendo en noches sin ellas. Manos de seda. Las mías impacientes que a las tuyas esperan. Heladas por pena. Congeladas en un tiempo que siempre exagera. Un tacto al primer contacto que impacta de aquella manera. Manos que frenan. Las mismas que contemplan de lejos la escena. Las mismas que pueden hacer arder la tierra. Manos que se valen por si solas y que siempre encuentran la manera. La manera. La manera en la que se delatan antes de que alguien se de cuenta. Transparentes y delgadas líneas perfectas que quieren tocar el cielo y lo rozan a duras penas. Manos rectas. Desde una boca firme hasta unas piernas temblorosas. Manos que inyectan silencios a golpe de otras cosas. Mis manos, las que destrozan todo aquello que tocan. Manos envueltas en aquí y ahora que juegan con traslúcidas gotas. Resbalan por los dedos tus notas. Retumban en el techo hasta volver de nuevo a la boca. Manos de otra. De esmaltes de colores que ocultan historias rotas. Manos suaves, lo sabes, no te hagas la tonta. Manos en pieles que cortan. Que encajan para luego romperse cuando ya no se soportan. Manos, tapando ojos que lloran. Manos que ya no se importan. Manos son menos dedos si nadie las toca..

Una y otra, otra y una..

Y una que alargó la mano por coger el fuego, y otra que miraba de reojo para apartar su vista luego, y había otra que en la distancia contemplaba el juego, cuando eran labios ansiosos, los de una de ellas los que reclamaban besos, dejar de mirar al resto y mirar a lo lejos, fijarse en la oscuridad que daba forma a un pasillo que podría ser perfecto, ella debió de pensar "si se acerca, me alejo" y moría de ganas la otra de sentir en su cara su aliento, y otra vez que una pasaba la página de un mismo cuento, y otra que leía lo que le daba la gana leer mientras quedase tiempo, "que más da" pensaba ella siendo la que cargaba más peso, si una de ellas no tiene nada que perder y la otra quiere hacerlo, tuvo ganas de decirlo en alto y de dejar claro sus deseos, ella estuvo a punto de hablarle claro y claramente no supo hacerlo, pensó en que prefería un no conciso si este era cierto para seguir su camino aunque andase lento, por que cuan ridículo puede llegar a ser el hecho de seguir intentando coger el fuego, si quema igual que antes y nadie quiere ser el hielo, una de ellas piensa que les falta un momento, unas palabras o un zanjar los hechos, pero la otra parece que prefiere seguir arrastrando muertos dejando todo abierto, pues si abres, pensaba una, entro.