O tal vez nunca..

No escribo de mi, ahora o tal vez nunca, respuestas sinceras si me preguntan, a veces, supongo, disculpa la excusa. Las historias siempre se tiñen de tragedia si me lo pide la musa, puedo adornar relatos con un leve toque de color púrpura. Relleno huecos desde mis pies hasta la nuca, basado en hechos reales o inspirado en ejemplos que al final se trucan. La inspiración comienza donde los sueños se truncan y a veces, no siempre, se escribe de lo que una disfruta. Me impregno de fantasías que no callo nunca, si una abeja se me acerca me quedo muda, y si mis pies no tienen fuerza para andar lo harán mis letras de crudeza pura. Puede que sea más feliz con los bolis llenos frente a un alma desnuda, o puede que, sin querer queriendo, al no hablar rehuya. Mis manos hacen fotografías de sensaciones crudas, donde un folio es una puerta abierta hacía dimensiones oscuras, rudas mis formas y escasas veces inoportunas. Me llamas y si es mi día cruzaré dunas, pero ignoraré ofertas perfectas si estoy en casa con mis musas. Que no, que no escribí de mi aquel día en el que creé dudas, me baso en sentimientos fingidos por ver hasta donde vuelan mis alas sin plumas. La tinta siempre cura heridas profundas. Haré que te confundas, que un día me mires y pienses que he de ser tuya, que tu mundo no tuvo sentido hasta que dos bocas fueron solo una. Esto es aplicable a cualquier criatura, es mi historia? Fue tuya?o tal vez de ninguna. Portazo a lo malo y lo bueno que fluya.