Escribo..

Escribo, sin querer rimo, muero cuando creo vivir y sin llegar a morir, vivo. Soy el sabor que te deja una copa de vino, el calor de una manta hecha a partir de un ovillo, vengo de un pueblo pequeño llamado Boecillo y sigo. Soy la tinta de todos los bolis que he consumido, puedo ser el recuerdo y también el olvido. Siempre se lo que digo aunque juegue al despiste contigo. Soy un libro entero en un capitulo resumido. Cuanto más me ahogo, más respiro. Del vampiro más viejo yo soy sus colmillos. Por la noche la luna comparte secretos conmigo. Suelo ver a las musas cuando los relojes ya se han dormido. Mis manos quietas, no tienen sentido. Mi mente despierta te intercepta al menor ruido. Yo soy el sonido de un beso escondido, soy el sol que sale en esos días tan fríos, soy la boca que calla para contar con latidos, soy la prórroga del partido, el viaje prometido, el insulto con cariño, la voz, el sueño, el grito. Escribo, sin querer rimo..